LAST DAY AT SCHOOL | By: RAMESH IYENGAR | | Category: Short Story - Prose Bookmark and Share


Last  Day  at  School 


                              ---  A  short  story  by  Giovanni  Mosca


     “ WELL , Boys, we’ve  spent  the  past  two  years  together. Very  soon  the  bell  will  ring and  it’ll  be  time  to  say  good-bye.”


    I’ ve  handed  the  reports  out. Martinelli’s  passed. He  could  hardly  believe  his  eyes  when  he  saw  his  marks. This  morning, his  mother carefully  combed  his  hair, making  him  wear  a  new  tie  that  looks  like  an  enormous  white  butterfly.


     Crippa  has  also  got  through – that  tall, 13  year- old  with  hairy  legs  who  is  forever  falling  asleep  and  who’ll  continue  to  fall  asleep  next  year  also.


     The  next  one  to  have  failed  is  Antonelli, a  boy  who  has  spent  the  whole  year  carving  his  surname  on  the  desk  with  a  penknife ;  but  he’s  so  slow  that  he  got  only  as  far  as  Anton. Next  year, under  a  new  teacher, he’ll  get  round  to  writing  elli.


     Manili  used  to  be  a  small  boy  whose  new  smock  reached  his  toes. Now, it  barely  covers  his  knees. Spadoni  used  to  tell  tales  when  he  came  into  my  class  two  years  ago ; now, he  would  be  ashamed  to  do  so.


     When  the  bell  rings, you’ll  go  away, boys, and  we’ll  never  see  each  other  again  because  I’m  leaving  teaching  and  moving  to  another  city. I  open  the  drawer  to  hand  back  everything  I’ve  confiscated  during  this  year :  Giordani’s  water  pistol, Spadoni’s  caps, Manili’s  top  and  Danieli’s  five  very  common  Swiss  stamps, which  he  believes  to  be  of great  value.


     The  street  must  be  full  of  relatives. You  can  hear  the  buzz  of  voices. Spadoni’s grandmother  must  be  there, an  old  lady  who  says

“ thank  you , thank  you, sir”  and  tries  to  kiss  my  hand  each  time  she  sees  me.


      Giordani’s  father  must  be  there, too, a  sturdy, little  man  who  greets  me  even  when  he’s  a  hundred  metres  away. At  the beginning of  the  year, whenever  I  told  him  that  his  son  wasn’t  working, he’d  grab  the  boy  by  the  ear  and  drag  him  home. But  this  morning, Giordani  is happy  because  he’s  passed  and, for  the  first  time  in  nine  months, his  father  won’t  pull  his  ears.


    “ Be  good  and  carry  on  working  hard, because  your  teachers  at  high  school  will  be  far  more  strict. I’ll  always  remember  you. Everything  I’ve  taught  you  has  come from  the  heart. Don’t  forget  this.”


    Martinelli, his  eyes  brimming  with  tears, comes  towards  me. All  the  others  follow, crowding  around  my  desk.


   “ I  confiscated  your  top, Manili ; your  Swiss  stamps, Danieli ; Giordani, I’m  sorry  that  everyday  your  father  pulled  your  ears  because  of  me.”


Giordani’s  eyes  begin  to  fill  up  with  tears,  too. “ It  doesn’t  matter, sir. I’ve  got a  corn  there  now.”  He  comes  near  to  let  me  feel  it.


“ Me, too, ” says  Spadoni, drawing  close. It  isn’t  true, of  course ; it’s  just  that  he, too, wants  to  be  patted  before  going.


  They  all  press  around  my  desk.


   Each  one  of  them  has  something  to  show  me, an  excuse  to  come  close ;  a  painful  finger, a  burn, a  scar  under his  hair.


   “ It  was  me, sir,”  sobs  Martinelli, “ who  put  the  lizard  in  your  drawer.”


“ I, ” says  Spadoni, “ used  to  make  that  trumpeting  noise  at  the  back  of  the  classroom. ”


“ Do  it  now, Spadoni,”  he  asked.


     And  Spadoni, puffing  out  his  tear-marked  cheeks, makes that  mysterious  noise. I  hadn’t  been  able  to  make  out  all  year  who  was  responsible  for  it.


  “ Well  done, Spadoni, ” I  say, and  I  stroke  his  hair.

  “ Me, too. I  know  how  to  do  it, too.”

   “ Me, too, sir. ”


   “ Go  on  then, all  of  you  do  it. ”


     And  so, squeezed  tightly  against  me  like younger  brothers, they  puff  out  their  cheeks  in  all  seriousness  and  make  a  trumpeting  noise, a  noise  of  farewell.


    Just  then, the  bell  rings, its  ringing  coming  up  from  the  courtyard, spreading  through  the  corridors  and  going  into  all  the  classes.


    Martinelli  leaps  up, hugs  and  kisses  me  on  the  cheek, leaving  it  covered  with  toffee  marks. They  hold  on  to  my  hands, my  jacket. Danieli  puts  the  Swiss  stamps  into  my  pocket  and  Spadoni, the  caps.


    The  bell  is  still  ringing  and  the  other  classes  are  already  on  their  way.


 “ This  is  it, boys. We  must  go. ”


    I  should  make  them  walk  in  a  line, but  it’s  impossible. We  practically  run, all  the  boys  around  me. But  as  soon  as  we  reach  the  street, the  boys  disappear, as  though  into  thin  air. Their  mothers, fathers, grandmothers  and  elder  sisters  have  all  taken  them  away  and  I  am  left  standing  on  the  threshold  alone, dishevelled  and  with  a  button   missing  from  my  jacket. Who  could  have  taken  it ?  And  my  cheek  is  still  dirty  with  toffee  marks.


    Good-bye, school. When, after  a  long  time  I  come  back, I’ll  find  other  teachers  who  won’t  know  me. What  excuse  will  I  find  to  go  back  to  the  old  classroom, to  open  that  drawer  where  Martinelli  had  put  the  lizard  ?


     But  I  have  been  able  to  hang on  to  something :  Danieli’s  Swiss  stamps  and  Spadoni’s  caps ; and  Martinelli  has  been  able  to  keep  something , too, for  it  can  only  have  been  to  tear  the  button  off  my  jacket. As  soon  as  I  get  home, it  there’s  one  thing  I’ll  regret  doing, it’ll  be  having  to  wash  the  toffee  marks  of  my  cheek.




Notes  about  the  Author  :


          Giovanni  Mosca  is  one  of  the  well-known  Italian  journalists  of  the  twentieth  century. He  was  formerly  editor-in-chief  of  humorous  weekly  magazines  and  is  the  author  of  32  books. He  started  his  career  as  a  teacher  and  became  a  journalist  in  1936. He  is  also  a  cartoonist  of  repute  and  his  cartoons  are  known  for  their  corrosive  humour. He  wrote  and  drew  cartoons  for  the  Rome  daily  II  Tempo.


The  present  short  story  was  published  by  Reader’s  Digest.



Notes  :


smock  ( n )     --  a  loose  garment  worn  outside  other  clothes.


dishevelled  ( adj )      --  in  a  disorderly  or  untidy  condition.




Appreciation  : 


         It  is  evident  that  the  study  focuses  on  this  important  event  in  the  life  of  the  teacher  and , like  many  modern  short  stories, it  concentrates  on  a  single  character  and  a  single  situation. Note  the  crispness  and  brevity  of  both  the  narrative  parts  and  the  dialogues.




Click Here for more stories by RAMESH IYENGAR